.Juego sin gracia.

"Si sólo era un juego pregunté,


¿dónde está la gracia?"








Bunbury/N.Vega.














¿Qué pasa cuando los adultos/o tus papás, dicen que enamorarse a esta


edad es nadamás un "estúpido juego", que tienes que vivirlo,


que "tú no te preocupes", que ya pasará, que sólo se trata de vivir,


que le disfrutes....y...entonces...porqué ahora se partió en dos


pedazos grandes y muchas morusas todo eso que me conformaba.








Creo que ahora hay más microbitos de mí que antes.


Si era un juego entonces...me hubieran dicho desde antes...


para empezar primero y tirar dos veces, o para poder decir


a mitad del juego "ya no quiero jugar a esto: ya me dolió mucho


o ya me aburrí"...

Si era un juego entonces juguemos al doctor de "mentiritas"


y póngame otro motor de "mentiritas", inyécteme heroina de a


"mentiritas" y déjeme caer desde un edificio alto, de a "mentiritas".


AL fin es un juego no? Regresaré y todo será como antes.


Y reiré de la felicidad que jugar me ha provocado.








Eso no era un juego. No hubo gracia...Sólo fantasmas de alegría.


Chispitas de colores. Y ya nunca más quiero jugar a eso.








:(

Correr,correrycorrer.

Si asì tenìa que ser y yo tenìa que irme por la puerta de atràs,agachada y con mis cosas en una bolsa de hule, mis intestinoshechos nudos y las manos sudorosas acompañadas de un parde ojos aguados. Està bien, me voy.Corrì como si hubiera robado algo. Cuando yo fui la corrida.Me detuve despuès, cansada, en una ciudad desconocida, frìa y limpia. Y abracè a un àrbol, era lo màs cercano a vida que habìa en tal lugar y lo lamì y lo hice mìo. Le pedì que nunca se fuera y no contestò nada.

Un dìa me mordiò la boca la desesperaciòn y regresè a buscar lo que habìa sido mìo. Entrè por la puerta de adelante y la casa ya no era casa, era una cantina sugerida por viciosos de la colonia y saboteada por prostitutas demasiado baratas que tenìan hijos llorando y murièndose de hambre en sus tejados...

Y ya no habìa nada parecido a lo que era mìo. Salì corriendo por la ùnica puerta que habìa, escuchando mientras parlas de borrachos alucinando mujeres divinas que habìan dejado con hijos en otro pueblo cercano, y las prostitutas quejàndose de la gonorrea y del olor a humedad de los cuartos, los hombres precoces y la osadìa de los maridos al llegar tarde a casa...oliendo a vino, tabaco y a otras vaginas.

Volvì a buscar en el lugar frìo aquèl a lo màs parecido a la vida que tiempo atràs me invitò caminar sobre su piel hùmeda y bailar al compàs que sus hojas caìan en Otoño.Y para variar ya no estaba....maquinitas con motores modernos le habìa derrumbado y convertido en un barato librero que meses despuès estarìa en el cuarto de un joven que tiene todo menos libros...

Y asì, la vida llena de puras pèrdidas y yo sin poderme perder.Sucede que lo que creo que es mìo quiere que me vaya y a lo que encuentro y creo que soy suya se lo vienen a llevar.Perdòn pero...Què pendejada!

Lao.

.procurando.

Quiero

Quiero atraparte con una caricia nadamás.

Quiero que te quedes pausado cuando pase mis dedos sobre tu rostro.

Y sonrías y luego estés mejor.

Quiero que seas feliz.

Porque sí, talvez realmente eso sea amar a alguien.

Y aunque me siento enojada con la palabra...

Quiero Amor que sonrías para mí

y luego estés mejor.

Quiero que seas feliz.

Lao.

.infeliz.